Als der Mond am Himmel kalt und silbern schien, flog die Nachtigall zu einem Rosenstrauch und presste ihre Brust gegen einen Dorn.

Die Brust gegen den Dorn gepresst sang sie die ganze Nacht und der kalte, kristallne Mond neigte sich herab um zu lauschen.

Die Nachtigall sang die ganze Nacht und der Dorn drang immer tiefer und tiefer in ihre Brust und das Blut sickerte durch das Federkleid hinab auf den Boden.

Sie sang von dem Werden der Liebe im Herzen eines jungen Paares.

An der Spitze des Rosenstrauches erblühte eine herrliche gelbe Rose. Blütenblatt zu Blütenblatt, so wie Lied auf Lied.

Erst war die Blüte bleich wie der Nebel, der über dem Fluss schwer zu schweben vermochte. Bleich wie das erste Licht des Morgens und silbern wie die Flügel der Dämmerung.

Jetzt war die gelbe Rose ein Schattenbild im Silberspiegel des naheliegenden Deiches.

Und der Rosenstrauch wünschte sich zu sehr, dass die Nachtigall fester und fester ihre Brust gegen den Dorn presste.

"Drück fester, kleine Nachtigall," rief der Strauch, "sonst bricht der Tag herein, bevor die gelbe Blüte vollendet ist."

Und so drückte der zierliche Vogel mit all seiner Kraft fester und fester gegen die Spitze des Dorns.

Lauter und lauter wurde dabei ihr Lied, und sie sang nun vom Erwachen der Leidenschaft in den Seelen der sich liebenden Leute.

Ein zartes Rot kam auf die Blütenblätter der Rose, wie das Erröten des Antlitz eines Mädchens, wenn sie die Lippen ihres Geliebten berührte.

Der Dorn hatte das Herz des kleinen Vogels noch nicht getroffen, so dass die gelbe Blüte vor dem Erwachen des Morgens eine weiße Rose bleiben sollte. Denn nur das Herzblut einer Nachtigall kann eine Rose gelb werden lassen mit roten Rändern.

"Drück fester, kleine Nachtigall, drück fester, sonst ist es Tag, bevor die Blüte vollendet ist!"

Und der Vogel drückte heftig gegen die Spitz des Dorns und berührte ihr Herz. Ein heftiger Schmerz durchzuckte den singenden Vogel.

Bitter und bitter war der Schmerz, wilder und wilder wurde ihr Lied, denn sie sang nun von der Liebe die den Tod bewundert, von der Liebe, die auch im Grab nicht stirbt.

Und die Rose färbt sich nun endlich gelb und schimmert eher rötlich im Morgenlicht am östlichen Himmelsgewölbe.

Die Stimme der Nachtigall wurde nun schwächer, und die Flügel begannen zu flattern. Schwächer und schwächer wurde ihr Lied. Dann schluchzte sie in letzten Tönen.

"Sieh, sieh, nun ist die Rose fertig", rief nun überglücklich der Rosenstrauch. Aber die Nachtigall konnte es nicht mehr hören, denn sie lag leblos im hohen Gras, mit dem Dorn in ihrem Herzen.

Der Wesir eines Kalifen lag auf seinem Ruhebett und befand sich kurz vor seinem Mittagsschläfchen. Da sah er plötzlich einen Engel in seinem Zimmer treten. Sofort war er hellwach, denn sein Herz sagte ihm, dass dieser Engel kein gewöhnlicher sei, sondern der Engel des Todes. Der Wesir erstarrte vor Angst, denn der Engel trat an sein Bett und sah erstaunt und fragend auf den Wesir herab. Der Wesir zitterte wie Espenlaub, außerdem wusste er nicht, warum er zu sterben hatte, da er sich bis eben gesund und munter gefühlt hatte. Der Engel bückte sich zu ihm herunter und sprach dann: "Ordne deine Angelegenheiten, denn bei Tagesanbruch habe ich dich abzuholen." Nach diesen Worten ging der Todesengel, denn er war es, von dannen. Der Wesir aber wollte keineswegs sterben und packte einige Dinge, Goldstücke, Edelsteine mit einigen Kleidern in einen Brotsack, ließ sein schnellstes Pferd satteln und verließ fluchtartig seinen Besitz. Er war ja auf der Flucht, auf der Flucht vor dem Tod, und er hoffte, ihm zu entkommen. Er ritt und ritt und legte eine ungeheuer weite Strecke zurück. Sein edles Pferd brach zusammen nahe der Grenze des Kalifats. Der Wesir schleppte sich zu einem Stein, der wie ein Schemel unter einer großen Zeder lag. Total erschöpft überdachte er seine Lage. Zwar war er gänzlich ausgepumpt, jedoch weder verwundet, noch krank. Was für ein Unsinn war diese Todesangst doch. Jedenfalls würde ihn hier der Todesengel niemals finden können, denn der wartete an seinem Bett, wenn die Sonne aufging. Der Wesir freute sich und rieb sich die steifen Finger und beschloss, sich etwas auszuruhen. Die ersten Sonnenstrahlen betasteten den Stein, auf dem der Wesir saß - und da sah er den Engel vor sich. "Folge mir", sagte der Engel, "deine Zeit ist abgelaufen." Der Wesir erkannte, dass es kein Entrinnen mehr gab und fragte nun den Engel mutig: "Wenn ich schon mit dir gehen muss, so sage mir wenigstes, warum du mich gestern so erstaunt angesehen hast? War etwas mit mir nicht in Ordnung?" "Oh doch," antwortete der Engel, "alles war in Ordnung, nur wurde mir der Auftrag übergeben, dich hier unter dieser Zeder auf diesem Stein bei Sonnenaufgang abzuholen - und wie sollte mir das begreiflich sein, da ich dich auf deinem Bett liegend antraf und bis hierher ein so weiter Weg liegt?" Ich konnte nicht wissen, dass dein edles Ross diese Distanz in einem halben Tag und einer Nacht bewältigt. Ein weniger gutes Pferd würde vier Tage und Nächte dazu benötigen."

 

Da folgte der Wesir dem Engel, denn er wusste nun, dass die Freiheit des Willens Vorbestimmung ist.

Diese Geschichte von der Unumgänglichkeit des Todes und der Freiheitsbegrenzung ist ein schönes Gleichnis.